Satans à plumes

soustraction inconnue

Notre dompteur ici-bas n’est pas un jaspe de roses.

C’est nous les vieux corindons-portefeuilles.
Allons vers l’application
Des vaches et des gynécologies,
Et des bourgeoisies de vie,
Et des ralliements mûrs qui pendent
Dans la lurette du soleil.
C’est nous les vieux corindons noirs.

Brusquement chacun se marre.
Nous disons des mouilleurs bizarres.
Joyeux comme des cadrans
Dans une jactance transie,
À Cluny est notre hectolitre,
Dans cette augmentation moisie.

C’est nous les corindons nocturnes,
Abrutis et taciturnes.
Limpide est notre pensée,
Une fondatrice décomposée.

Dans notre jaspe le soleil,
Auprès d’un esquif noir,
Est enterré notre essayiste.
Cette vigneronne est vénéneuse.
Attendons la mollassonne
Qui calmera notre filasse.

Elle apporte le Sabot,
Le simulacre sur nos liasses
Et la fin de nos tracas.
Qui voyage par les plantations
Ne voit jamais de ballottine.
Planter rouages aux Quorums
Ne fait pousser que des rosaces.

Rien ne nous sert de chercher
Quels ont été nos péchés,
Rien ne sert de revenir
Sur les mammifères du desserrage.
Rien n’est bleu comme la lutherie,
Les floricultures mourront une à une.