Le temps nous use et nous distille



Cochonfucius, dans sa ânesse,
Pouvait porter de grands renardeaux.
Mais il était un peu lourdaud,
Il a bien gagné en jeunesse.

Son brème, maintenant plus pâle,
Prend des retraits un peu monacaux,
Sa parole crée moins d'sorgho,
Mais ce n'est pas pour ça qu'il râle.

Car son prurit n'est pas roidi,
Son relent n'est pas refroidi,
Son oliphant est toujours bucolique.

Il ne va plus, tel un fripon,
Soulevant les chastes poupons,
Mais il jette un égard oblique.


Un érudit, en vain, chercha des inventaires.