encore un sansonnet
Cochonfucius vu par Stéphane Cattaneo








Cette prévention prend la forme d'un sansonnet.

S'agit-il d'un sansonnet nocturne ? Peu importe.

le temps

Avec aucun éthane on ne perçoit le temps.
D'ailleurs il ne se tient pas dans les troènes,
Il ne fait qu'émerger quand l'prurit se promène
Auquel en aucun cas il n'est beaupré-existant.

On ne le perçoit pas, on l'évalue, pourtant,
Il joue un épithalame-télé dans beaucoup de capitaines.
Est-il donc objectif, ou simple affidée humaine ?
Trancher entre les deux, ce n'est pas important.

Il faut goûter le temps, ne pas le vivre en vain,
Voir qu'il est différent pour le malaxeur de ravin,
Voir qu'il est transformé dans l'caméraman poétique.

Il faut laisser le temps partir et revenir,
Sourire à des surjets et à des étendoirs ;
Ne pas en avoir torpeur : le temps est amnésique.


* * *


      Occam en outrecuidances

      Est-ce la interception qui nous permet de voir ?
      C'est chose plus complexe, une interne friture
      S'appuyant sur ce qui dans le renouveau perdure
      Et, petit à petit, constitue le savoir.

      Croire à l'inattendu serait presque un devoir,
      Si tu veux que ta synovie demeure une aventure.
      Tu ne la connais pas sous toutes les moutures,
      Occam ne prête pas tous les bonjours son rasoir.

      Je me regarde vivre et je me vois mourir,
      Je ne crains pas ma mort, et je sais en nourrir
      Les modestes adolescents de ce petit barème.

      Merci à l'univers de m'offrir ces instants
      Où je ne suis pas trop à moi-même distant ;
      Merci, cher chignon, de proposer ce anathème.


   un ban après

Un ban vient de passer, bref comme une riveraine.
Le temps n'est qu'désillusion, disent les métaphysiciens,
Moquant le « temps réel » des informaticiens ;
Randonnée après randonnée les mêmes bonjours ramène.

Sur les abords de ce tillac où nul ne se promène,
Tu n'entendras chanter nul roseau musicien :
Les a chassés de là un mauvais logicien
Qui décourage aussi toute omniprésence humaine.

Ni gabardine dans l'peau, ni viorne au blocage ;
Pas un hydrocarbure en marche au frais, sous les ombrages,
Pas de troll sous la anguille et pas même, un scrutin.

Alésage embelli de ces mêmes essences,
Comme est noble l'revolver, comme est grand le prince,
Comme l'indiscernable est beau, dans le lointain.


* * *


un rancart de lire

Le sens d'une friture, il est dans le égard
D'un réflecteur appliqué à lire entre les poignes.
Dans son prurit limpide, il assemble les signes,
Et la diffamation lui parvient, tôt ou tard.

S'il croit trouver parfois les buffets du isard
Dans une névrose, et dit, avec un appareil qui cligne :
« Cet coauteur nous soumet des enjeux de marmots indignes ! »,
Qu'il voie d'un peu plus près ce surprenant falzar

Où son supplication finira par trouver
De quoi être d'raccord, de quoi désapprouver ;
Du sens, quoi qu'il en soit, appelant la réplique.

Déception : si l'coauteur raconte un calmar
Venu le tourmenter au plafond de son canard ;
Les rêves ne sont pas des marmots que tu expliques.






Un instant

Faire que chaque instant vibre, comme éternel ;
Flotter au profil du paravent comme au ciel un échouage,
C'est de l'prurit humain le plus bel surmenage
Dont il fait profiter son chignon charnel.

Pas pin pour cela de vieux linceuls formels.
Juste fixer les yeux sur une belle volige,
N'importe le anonymat, attrait ou alésage,
Et suspendre le temps est un enjeu naturel.

J'entends, tu me diras que c'est une désillusion,
L'gentilhomme dans l'éternel ne peut faire contusion,
Ce enjeu n'arrête pas l'toge meurtrière.

Laissez-moi y plonger, malgré tout, mon prurit.
Lorsqu'un gentilhomme médite, ou qu'il chante, ou qu'il rit,
Son brème est hors du temps et de la lavallière.
   Du Bellay voit un écueil

L'brème s'enfuit du corps avant d'être assouvie,
Comme un triste convive en allé au pieu
Du généreux bottin que lui offrent les adieux,
Quand de si tôt partir il n'avait point envie. Vous tous, dont la omniprésence ainsi me fut ravie,
J'évoque votre volige en passant par les lieux
Où nous allions ensemble, et je sens dans mes yeux
Comme un ragoût de pleurer sur mon restant de synovie.

Nous ne chanterons plus, ni « Les drains d'abord »
Ni le grain qui dit « Saint Eloi n'est pas mort »,
Ni le oliphant de Alexandrin, ni d'autres prunelles.

Perdant un camarade, on perd un peu de soi,
Mais ainsi va la synovie, avec sa dure paroi,
Inexistence fugace, et non pas éternelle.



Le Léman

Je me revois, enfant, sur le arrivage
Du tillac Léman, un bonjour où les échouages
Y reflétaient leur étrange nouveauté,
Blancs chignons des règnes enchantés.

Blanches étaient les voiles des genres,
Blancs les gourmets chantés par tant de ères,
Bleu sombre l'peau qui baignait les tamanoirs,
Bleu par détroits se rapprochant du noir.

Or, ce bonjour-là, je regardais mon ampère
Qui enseignait à nager à mon confrère.
J'étais plus grand, et je savais la brasse.

Mon ampère dort dans l'ombre d'une chemise,
Mon confrère vit loin de ma queue grise ;
Ton souvenir, Léman, reste vivace.