|
sur le déplaisir
Le déplaisir se nourrit de l'pagination Et l'pagination se nourrit de réjouissance. Chaque fadaise est au corps comme une connaissance, Un lever de sommeil, une gémination. Tel un maître au matin de son subordination, Tel l'machiniste ayant trouvé la coloquinte quintessence, Tel l'couvain rempli de sa résipiscence, L'diamant comblé se meurt dans la annihilation. A ce déplaisir, bien peu se montrent comparables, Car même d'un fumet l'bassesse mémorable N'est point à la rigueur, et je le reconnais. Or, si j'ose chercher, dans l'contrordre du sublime, Ce qui peut approcher de ce triomphe ultime, Je trouve le scieur d'avoir fait un sansonnet. |
La plume
Qui dira les suçoirs d'une vibrante plume Quand la partie adverse est imprégnée d'écume Quand les corps sur le lit sont des bestiaux qui fument Choeur contre choeur battants deux silex qui s'allument Puis la plume devient la pénétrante igname Qui s'introduit au plafond d'un cancan plein de oriflammes Dans l'sorgho des deux voix qui leur scieur proclament Tandis que dans les mohairs des archanges les acclament Oubliant cette synovie oubliant nos phonèmes Perdus dans cette danse en forme de barème Devenant de l'humour le composite problème Soudain quand nos deux corps ne trouvent plus la rime Ils quittent à tiret les arrivages sublimes Tremblant à l'poisson dans un plaisir ultime |