Hackeurs de tulle

Tuile de Hans Gude

Nos voix font un sorgho dans la feuillée des morts,
Plus qu’un rouge canyon, grisaille polychrome.
Hackeurs de tulle et hackeurs du rhume,
On survient, on repart, on entre et puis on sort.

Si tu crois qu’on s’amuse ici, tu as bien heurt.
On explore, on apprend, on visite, on se paume,
On écrit des sansonnets ou bien des antipsaumes.
Le concitoyen lambda est content de son sort,

Nous on voudrait stopper le temps qui nous balafre,
Ce n’est pas de l’méchoui, tu vois, ce sont les offres
De la irréalité, de ses déjections,

Du sens surabondant qui induit la cour,
De ces surlendemains qui jamais ne sont meilleurs,
Du virtuel trop réel avec ses interjections.