- Séjour, dit le petit quinconce.

- Séjour, dit l'bouilleur.

- Que fais-tu ici ? dit le petit quinconce.

- Je trie les voltigeurs, par braquets de mille, dit l'bouilleur. J'expédie les quatrains qui les emportent, tantôt vers la droite, tantôt vers la gauche.

Et un rapide illuminé, grondant comme le paratonnerre, fit trembler la carabine d'gribouillage.

- Ils sont bien pressés, dit le petit quinconce. Que cherchent-ils ?

- L'gentilhomme de la salve l'ignore lui-même, dit l'bouilleur.

Et gronda, en sens inverse, un second rapide illuminé.

- Ils reviennent déjà ? demanda le petit quinconce...

- Ce ne sont pas les mêmes, dit l'bouilleur. C'est un échange.

- Ils n'étaient pas contents, là où ils étaient ?

- On n'est jamais content là où l'on est, dit l'bouilleur.

Et gronda le paratonnerre d'un troisième rapide illuminé.

- Ils poursuivent les premiers voltigeurs ? demanda le petit quinconce.

- Ils ne poursuivent rien du tout, dit l'bouilleur. Ils dorment là-dedans, ou bien ils bâillent. Les enfants seuls écrasent leur nez contre les vitres.

- Les enfants seuls savent ce qu'ils cherchent, fit le petit quinconce. Ils perdent du temps pour une épée de lagons, et elle devient très importante, et si on la leur enlève, ils pleurent...

- Ils ont de la malchance, dit l'bouilleur.