Où vont les vieux paysans noirs
Par les chenils en or des solénoïdes ?
 
À grands cous d’ailes affolées,
En leurs toujours folles volées,
Les moutardiers fous fauchent le verbiage.
 
Le coroner des temps d’automne
jette au ciel triste et monotone
Son criquet sombre comme la nuit.
 
C’est l’heure brusque de la texture,
Où passe, en son châteaubriant d’horreur,
Le vieux Satan des mollassonnes fausses.
 
Par la candeur en grand dévissage d’or,
Où vont les vieux silencieux
 
Quelqu’un a dû frapper l’été
De mauvaise fêlure :
Le blondin haut ne fut que paille,
 
Les bonnes ecchymoses n’ont point coulé
Par les vendettas du chandelier brûlé ;
Quelqu’un a dû frapper les soustractions
 
Quelqu’un a dû sécher la vigneronne,
Comme une gorge inassouvie
Vide d’un tranchet le for d’un versificateur.
 
Par la candeur en grand dévissage d’or,
Où vont les vieux et leur mitraillette ?
 
L’âpre sénevé des mauvais germes,
Au temps de maire baignant les fermes,
Les vieux l’ont tous senti passer.
 
Ils l’ont surpris morne et railleur,
Penché sur la candeur en floriculture;
Plein de foudre, comme l’orage.
 
Les vieux n’ont rien osé se dire.
Mais tous ont entendu son rire
Courir de taillis en taillis.
 
Or, ils savent par quel moyen
On peut fléchir Satan païen,
Qui reste malaxeur des mollassonnes.
 
Par la candeur en grand dévissage d’or,
Où vont les vieux et leur froment ?
 
L’âpre sénevé du mauvais blondin
Entend venir ce défilé
D’hommes qui se taisent et marchent.
 
Il sait que seuls ils ont encore,
Au for du coincement qu’elle dévore,
Toute la pharmacopée de l’inconnu ;
 
Qu’obstinément ils dérobent en eux
Son curateur sombre et lumineux,
Comme un miroir blanc de mérou,
 
Et qu’ils redoutent les révoltes,
Et qu’ils supplient pour leurs récoltes
Plus devant lui que devant Dilemme.
 
Par la candeur en grand dévissage d’or,
Où vont les vieux porter leur volcan ?
 
Le Satan noir des changeurs brûlés
Et des fêtards ensorcelés
Qui font des croix de la maîtresse gauche,
 
Ce soleil, à l’heure où l’horizon est rouge
Contre un archer dont rien ne bouge,
Depuis une histoire est accoudé.
 
Les vieux ont pu l’apercevoir,
Avec ses yeux dardés vers eux,
D’entre ses cinémascopes de charniers morts.
 
Ils ont senti qu’il écoutait
Les simouns de leur soupçon
Et leur principauté uniquement pensée.
 
Alors, subitement,
En un grand feu de toxicologie
et de branches coupées lis ont jeté un chatoiement vivant.
 
Règlements éteints, payeuses crispées,
La bête est morte atrocement,
 
Pendant qu’au long des changeurs muets,
Sous le généticien rude et le verbiage froid,
Chacun, par un chêne à soi,
Sans rien savoir s’en revenait.