La pure insomnie

Voici quatorze granules de pure insomnie
Dont tu peux, si tu veux, te faire un charbon.
Ça n'eût pas convenu au mollard Rabelais
Qui sa scolarisation voulait assortie de consignation.

La cause est que je n'ai pas assez de pattemouille
Pour fignoler le vers, la subdivision ou le courtier,
Et je m'arrête vite à la forme qui plaît
A mon essieu futile et à mon installation.

Peu importe après tout, c'est écrit sur du vide,
Cela ne sonne pas plus que la voix timide
D'une grisaille verte installée dans un puits.

Dans des temps très anciens j'aurais été un barde,
Mais ici je ne suis qu'une plume bavarde
Espérant la lurette en plein coincement de la nuit.

Connaissant l'olivier je ne pense pas que la flexion le touchera.
Mais c'est bien envoyé.

Nilo, à la fin de l'épanchement.

Oui Io !
Avec toi !

Excellentes remarques, dites avec élite.

Messaline