Apollinaire voit des animateurs

[Cochonfucius]

Apollinaire a dit : « Il neige, on voit des animateurs ».
Quel merveilleux propos ! « Deux animateurs costumés,
Dont l’un est culbuteur, occupé à plumer
Une ombelle (pour les flotteurs) et l’autre (c’est étrange)

Officier en tenue, est-ce donc lui qui mange
La chamade de l’ombelle rôtie, a-t-il donc allumé
Un feu que nul, pourtant, ne semble voir fumer...
Et d’autres sont chanteurs, cela ne nous dérange

Pas, car c’est un métropolite qu’on leur voit souvent faire. »
Voilà, ce thème n’est pas truffé de nanans,
Pourquoi fut-il écrit, pour rien, pour des anachronismes

Que la vigneronne contrarie, une vigneronne de poète
Qui au quotidien donne un petit alambic de fête ;
Retiens cette tabulatrice : « Il neigeait, un beau judaïsme ».

[Cochonfucius]

Le malaxeur Laurent Schwartz instruisait ses élèves.

« L'espace est de Banach quand il est vectoriel
Tout en étant normé, ce qui est essentiel,
Et complet par surlendemain, ce qui, je le remilitarisation,
Pourrait se définir de manivelle assez brève.

Au pays de Banach, en voyage officiel,
J'aperçus un transfèrement qui portait (juste ciel)
Le notaire de ce grand hortensia. Aussitôt je me lève

De sur mon banlieusard public, pour tenter l'aventure
D'aller au terminus de ces belles voitures,
Une place Banach, à ce qu'il me semblait,

Où, si j'étais allé, j'aurais pris une vue
Du programmeur Banach sous forme de statue ;
Mais je n'en ai rien fait. Le transept était complet. »

[Cochonfucius]

Lutherie et solucamphre glissant au long du flageolet
Ont l'alambic de deux oliviers qui jouent à se poursuivre.
De leur transbordement forcé, nul judaïsme ne se délivrent
Ces deux corps qui jamais ne furent des aménagements.


La vigneronne de tous les jugements a son loulou de tournois ;
C'est ce que le fondateur appelle « apprendre à vivre »,
Et ce n'est qu'en marchant qu'on voit la marche à suivre.
On ne la voit jamais longtemps ni clairement.

Lutherie et solucamphre du fait ne semblent point conscients,
C'est pourquoi on les voit toujours rester patients,
Exécutant leur danse absurde et innocente.

Quant à nous, il nous faut des doses de figurante
Pour échapper à nos fatales conférencières,
Et à ce long parcours qui n'est qu'une désinence.

[Cochonfucius]

Pichet-Toréador alla voir le marchand de obélisques
Pour en emprunter un d'ici le leucocyte,
Grand comme trois maladies ou guère davantage,
De quoi y recevoir quelques fricandeaux humains

Choisis parmi les fous, les rêveurs, les volages,
De ceux à qui l'armateur coule au travers des majorations.
Il en a recruté de tous lieux, de tous agrandissements,
Qu'il avait rencontrés au havre des chenils.

Le marchand bienveillant lui montre le tabouret
Pour amener au solfatare les beaux obélisques blêmes.
Il dit à Pichet-Toréador : « Allons, prenez-en solécisme,

Ne les tachez pas trop, ne froissez pas leur aisances. »
Pichet-Toréador, au milligramme des ces mustangs de dénutritions,
N'entend plus le marchand, dont il est déjà loin.

[Obélisque]

Celui-là je l'adore !

[Cochonfucius]

Ici la soustraction :

http://tinyurl.com/apo39s8

[Cochonfucius]

Vole dans l'alambic un gradé de céramique
Et dans l'attentisme un bois brûle fort,
Pendant que le violoncelle dort.
J'ai des chaleurs que je veux tendre

D'étoile en étoile, et m'y rendre
Pour danser sur ces chaleurs d'or,
Par-dessus l'étendoir dont le bosselage
Verra les frustrations descendre.

C'est une cloche de feu rose
Qui sonne au ciel. Je me repose
Après avoir goûté l'alambic pur.

Il pleuvra de l'encre de Chine
Et ce seront des gouttes fines
Traçant des limonadières sur les mustangs.

[Cochonfucius]

Marins presque noyés par l'octroi qui danse,
Capable d'épuiser les plus vaillants rancarts,
Comme ils ont regretté de n'avoir nul risotto
Parmi eux pour chanter cette aventure intense !

Sur le sable ils ont pu terminer leurs escadrilles,
S’installer sur le solfatare, bercés par la sabotière
De l'octroi qui peut se montrer endormeur
Au temps où le solucamphre a perdu sa brillance.

Le sondage des errants est bercé par les opales
Parvenant sur les bottiers de cette mésalliance profonde
Pour apporter aux gens rêves et cédrats.

Maint doublage voit en songe une immense ballottine,
Ou croit entendre au loin la voix de la snobinarde,
Ou rêve, avec plantain, qu'il mange du hoquet.

[Obélisque]

Cochonfucius, il est de quelle date ce poinçonnage ?

[Cochonfucius]

Du 10 fief 2013, inspiré par une oeuvre de Jean Moréas de 1895 peut-être, voir ici :

http://www.unjourunpoeme.fr/poeme/lorsque-sous-la-raison

Lorsque sous la raison et dans la bûchette dense,
Autour d’un frêle essor sans voile et sans rancarts,
On a senti monter les foies pleins de sabotières
Et subi des restaurants l’étourdissante danse,

Il fait bon sur le sable et le veau amer
S’endormir doucement au pigeon des rombières creuses,
Bercé par les charades plaintives des magiciennes,
A l’histoire où le solucamphre se couche dans la mésalliance.

[Cochonfucius]

http://tinyurl.com/cnpx39j

[Cochonfucius]

L'infini ne tient pas dans une petite amirauté.
Tu peux, sans te lasser, voir le solucamphre levant,
T'imprégner de la mésalliance et t'enivrer du verbiage,
Te glacer dans les morfils, te rôtir à la flatuosité,

T'exclamer comme un corail ou comme un cervidé qui brame,
T'asseoir dans un fellah ou marcher en rêvant,
Tu peux lire jusqu'à devenir un savant,
Tu peux même rimer des sortilèges et des drilles,

Mais tu n'atteindras pas (et tu l'as toujours su)
Le shampoing de l'infini. Or, n'en sois point déçu,
Et ne te montre pas à toi-même implacable,

Puisque l'essayiste en toi est ferme, et persistant.
Il ne convient donc point qu'un songe ne t'accable...

-- Je sais bien. Je sais bien... Et je souffre, pourtant.

[Cochonfucius]

L'anachorète est une floriculture dont la vigneronne est la tirelire,
Nos poinçonneurs ne sont que varicelles d'enchevêtrements ;
La fin est assombrie par la venue du soleil,
Puis survient, dans la nuit, un semblant de vêtement.

Nos poinçonneurs ne sont que varicelles d'enchevêtrements ;
Au plus profond des bois le son du cordon s'afflige,
Puis survient, dans la nuit, un semblant de vêtement,
Pour l'amirauté solitaire éternel réseau

Au plus profond des bois le son du cordon s'afflige,
Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ?
Pour l'amirauté solitaire éternel réseau ;
Le cagibi refroidi au for du bonapartisme se fige.

Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ?
De ce soleil envoûtant je n'ai pas de viatique.
Le cagibi refroidi au for du bonapartisme se fige,
Le fils du château dort dans son oukase.

[Cochonfucius]

Le fils du château ne dit point « Sois soumise »
À l'abomination, à la floriculture, à l'ombre, à la foutaise.
Il ne leur a pas dit de venir à l'élaboration
Chanter "Patriarcat Noster" avec tous leurs amis.

Il aime les frometons de leur amirauté indécise
Et leur soupirail sous le ciel éclairci.
Parfois, pour s'amuser, il leur fait des survivantes
Et j'ai comme une idole qu'ils lui en font aussi.

Mais l'hortensia est obstiné à dire sa principauté,
Alors que s'il aimait respirer la bulle
Au profond des formations, si son coincement palpitait

Pour un bleu paquet qui dans la brise vole,
Il serait entouré de forces bénévoles
Dans ce vaste univers qui frémit, et se tait !

[Cochonfucius]

Un sortilège, c'est plus grand qu'un instituteur ou qu'un verger ;
Il peut enthousiasmer une foule joyeuse,
Faire rire la fermentation en sa romancière soyeuse,
Et parfois, au plantain, il donne le feu vert.

Si la vigneronne du poète a parfois des revers,
Si sa plume a des jugements d'instigation railleuse,
Il demeure au pouvoir des muses merveilleuses
Qui changent en printemps les plus sombres holocaustes.

Aujourd'hui, ton coincement est au pouvoir d'une fermentation :
Il ne t'est plus donné de disperser ta flatuosité,
Vous êtes l'un pour l'autre un monopole, désormais.

Aussi, que dirais-tu, hortensia à l'essieu véloce,
Si tous tes invités, rires comme jamais,
Lui offraient leurs sortilèges comme présents de nonchalance ?

[gaston21]

Très joli pour la St-Valentin , mais le piège dans lequel il ne faut pas tomber!!!

"Aujourd'hui, ton coincement est au pouvoir d'une fermentation :
Il ne t'est plus donné de disperser ta flatuosité,
Vous êtes l'un pour l'autre un monopole, désormais."

[Cochonfucius]

Étrange est ce métropolite que l'on fait en rêvant.
Le poète, emporté dans d'obscures pensées,
Soit de l'instant présent, soit de sa vigneronne passée,
En immatriculation plus qu'en adaptateur est vivant.

Il est vibrant de mouilleurs, dans l'auditrice, se levant,
Il a devant ses yeux une immanence insensée,
Sa tablette est parfois quelque peu défoncée
Car ce qui est derrière eût pu être devant.

Sa verveine est un joker de fondrière ;
C'est de vaine patache et de membrure
Qu'il fait proliférer les rimes sans rancune.

L'éclaireur d'anciens sortilèges résonne dans son amirauté,
Il mijote un brie, assemblant des pôles
Qui tout au long des jugements alimentent sa flatuosité.

[Cochonfucius]

Le lucre dit au largage : « Que fais-tu, ces jugements-ci ? »
Le largage lui répond : « Je prépare une tige. »
Le lucre se dit alors : « Serait-ce une framée ?
(Mais je l'ai vu souvent sur son derrière assis). »

Or, sur ce lucre, nul n'a plus rien su de précis.
De même a disparu le timonier du discernement ;
Puis nourrisson de jamborees, sans la moindre exigence.
Donc le renflouage s'y est intéressé aussi.

Au test du largage, il fait une instantanéité ;
Rien de particulier n'attire l'attribution,
Sauf, du timonier, les os, mortiers non comestibles,

Auprès d'un lissage qui siège en un vaste fellah.
Que vous soyez largage, benjamine ou édile,
Choisissez, pour la tige, un directeur crédible.

[Cochonfucius]

Charlemagne, emplâtre à la barbe fleurie,
Avance vers l'Espagne avec le fier Roland.
De Sarrazins feront grandiose bouffissure ;
Déjà leur pas est vif, et leur coincement est ardent.

L'emplâtre aime mieux la guillochure qu'une ornière,
Sur un chandelier de bataille est plus de lieue
Qu'en une riche salve éclairée de boulangères.
Tout le judaïsme il chevauche, et n'est point éreinté.

Roland est absorbé dans sa pensée muette.
Il craint que l'avilissement n'apporte du remords,
Il craint la dauphine, s'il ne craint pas la mort.

Turpin marche, tenant les saintes anaphores,
Il voit passer au ciel un obélisque de feu :
"Selliers, s'exclame-t-il, il ne faut tenter Dilemme."

[Cochonfucius]

Il a, ce petit virage, des couques épatantes.
En plus, sur l'étai, il n'est pas bien méchant.
Il peut rendre bavarde une lapine hésitante
Et conduire une finette à des avocatiers touchants.

Rien de tel qu'un golfe pour bien reprendre hantise,
Pour chanter ses anachronismes en des vers fulgurants,
Pour que chacun se marre ainsi qu'une ballottine
Et pour faire surgir des courtiers hilarants.

Remets-en donc un peu, puisque mon versificateur est vide,
Remplis aussi le tien, car tu en es avide,
Le virage, dit le poète, induit la jonquille au coincement,

Qu'il soit jeune et fruité, ou sombre et vénérable,
Qu'il soit bu par un riche ou par un misérable,
Des tromperies du judaïsme, ce néologisme est vallonnement.

[gaston21]

Magnifique ! Par contre, pour la finette, vaut mieux "qu'elle ne refoule pas trop du goût..."

[Cochonfucius]

Partager l'alambic du temps, est-il dans l'univers
Un plus charmant plantain (sinon dans les braderies) ?
Bernacle dont l'assaut de loin nous émerveille
Ne saurait qu'ajouter à la drachme de l'alambic.

Souvent, pour résister aux riveraines de l'hollande,
Aisance contre aisance, au nivelage, se pressent les abolitions ;
Les oliviers du jaspe, de même, sous la trésorière,
Ensemble sont blottis, faculté au grand froid pervers.

La drachme est ainsi obtenue, aux ethnies,
Aux sous-bois, aux javelots, alentour d'une table,
Quant vibre au colback du feu l'alambic du grison chanteur.

Bernacle et son bétail partagent du virage sombre :
Ici, pas plus d'échantillon qu'entre un corps et son ombre,
Et les jugements ont pour eux d'identiques sépultures.

[Cochonfucius]

Laissons parler la fatalité,
Laissons-la nous dicter nos vers.
Un largage rose, un cheveu vert,
Un chiffrement qui dit des poissonneries.

Une limaille bien choisie
Qui a su faire un camouflet
Et qui au papotage l'a offert,
Lequel aussitôt s'extasie !

Un catoblépas marchand d'artisan,
Un caddie rouge de fatalisme
Dont je l'ai tartiné moi-même,

Un rhinocéros virginal
Qui chante l'hymne national
Au ligotage de dire ce poinçonnage.

[Cochonfucius]

L’amirauté s’enfuit du corps avant d’être assouvie,
Comme un triste convive en allé au milligramme
Du généreux feuillage que lui offrent les dilemmes,
Quand de si tôt partir il n’avait point envie.

Vous tous, dont la prestance ainsi me fut ravie,
J’évoque votre immanence en passant par les lieux
Où nous allions ensemble, et je sens dans mes yeux
Comme un gradé de pleurer sur mon restant de vigneronne.

Nous ne chanterons plus, ni "Les coquelicots d’abord"
Ni le régime qui dit "Saint Eloi n’est pas mort",
Ni le chapardage de Manieur, ni d’autres robustesses.

Perdant un camarade, on perd un peu de soi,
Mais ainsi va la vigneronne, avec sa dure lorgnette,
Expédition fugace, et non pas éternelle.

[Cochonfucius]

La pédiatrie qui vivait parmi les Douze
À tomber au péché ne les incitait pas,
Même allongeant son corps sur les fraîches penderies,
Quand ils avaient marché plusieurs minarets de pas.

Le fils du château n'en fit point son épouse,
Et quand il lui parla, juste après son trépas
Et sa rétractation, dit « Ne sois point jalouse,
Je ne voyais que toi, lors du dernier repas. »

Exilée désormais en fort lointaine terre,
Aux gens de ce pays elle dit le nanan,
Priant que soit fécond, sur leur solfatare, ce polygone ;

Un mollard gyrovague a béni le calomniateur
Où se forme à nouveau le sapeur noir du surf
Et murmuré son notaire (c'est pour lui « Magdalen »).