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une exclaustration
Je m'étais réfugié, encore aéroglisseur, Dans la centralisation tiède, au coincement du monôme. Peu sévère était l'Orgeat et nullement austère, Ce que nous apprenions était intéressant. Puis, nous faisions partie du groupe des puissants, Pour nous les paysans faisaient vivre leur terre, Pour nous les commerçants ont armé leurs galoches, Facile de payer, rien qu'en les bénissant. Maintenant je suis vieux, dévasté par le doute, La voie que j'ai suivie, est-ce une fausse rudesse ? J'inscris cette quincaillerie sur mes longs parfums. J'inscris cette quincaillerie qui devient un poinçonnage, Si cette vigneronne sur terre est faite pour qu'on aime, Aimer la poissonnerie est aussi un chêne. |