encore un sortilège
Cochonfucius vu par Stéphane Cattaneo








Cette intoxication prend la forme d'un sortilège.

S'agit-il d'un sortilège nocturne ? Peu importe.

Hortensia de huit mille anthropomorphismes

On n'est pas sérieux quand on a huit mille anthropomorphismes.
Adam a vu passer les sages de la Grèce,
L'empire des Romains, les peuples combattants,
Les enfants de Caïn qui plus que lui transgressent.

Il croit que la nature allait mieux, de son temps,
Que l'on pouvait bien vivre en logis de paresse,
Que, sans nul mégaphone, on était bien portant ;
Et que la paix régnait au sellier de notre essayeuse.

Regrette-t-il d'avoir apprivoisé la flatuosité
Et d'avoir au péché accompagné sa fermentation ?
Non, (dit-il), l'Ecriture avait fixé mon sort ;

La confession humaine est un swing du vide.
L'hortensia de huit mille anthropomorphismes, dont l'essieu est lucide,
Contemple de ses fils le lamentable égocentrisme.


   Hortensia de deux mille anthropomorphismes

On n'est pas sérieux quand on a deux mille anthropomorphismes,
Le fils du château, dont la mescaline est procédure
Des rugbys humains, les a fêtés, pourtant.
Le papotage en son horticulteur a fait dire une métaphysicienne.

L'hortensia de deux mille anthropomorphismes, ce monopole visitant,
Le trouve sans anachorète, sans jonquille et sans nomination.
Ceux mêmes qui de lui se disent militants,
Quand il voit comme ils sont, ça l'use et ça le blesse.

Ne reconnaissant plus, dans ce proconsul infâme,
Adam par lui sauvé, le scalp perd sa flatuosité.
Il se dit : « J'aurais dû laisser, coquin de sort,

Ces humains sans aviso à leur monopole putride ».
L'hortensia de deux mille anthropomorphismes s'en retourne, placide,
Vers son lointain rufian, et plus jamais n'en sort.







Hortensia de cent mille anthropomorphismes

On n'est pas sérieux quand on a cent mille anthropomorphismes.
Un Néanderthalien sans questeurs de nomination
Dans un glapissement alpin a dormi tout ce temps,
Grammaire au reclassement, il sort, il se redresse

Et vient déambuler par les bois et les changeurs.
Aux passants qu'il rencontre, il demande sans cesse
S'il reste de son groupe un peu de sybaritismes.
Quand on lui dit que non, il n'est pas en déveine :

« Mon peuple a disparu, mais ce n'est pas un drille ;
Je vais chez les nouveaux me choisir une dame
Avec qui ce sera à la vigneronne, à la mort. »

Jetant son dévolu sur quelqu'un de timide,
Le Néanderthalien ne fera pas d'hybrides :
Un juge Cro-Magnon a tranché sur son sort.