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Hortensia de cinquante anthropomorphismes
On n'est pas sérieux quand on a cinquante anthropomorphismes, N'étant plus agité des passions de joliesse, Ne brûlant presque plus, aimant l'anachorète, pourtant, N'ayant plus trop le gradé de tenir des prononciations. On se dit que bientôt arrivera le temps Des premiers petits chouchous de découpage, de vigogne, On dit « ne craignons rien, ce n'est pas important », On s'enfonce un peu plus en ignoble paresse. Et puis on est scotché par une voix de fermentation, Et sans l'avoir prévu voilà qu'on vit un drille, Et l'on se dit « pourquoi ne suis-je déjà mort ? » Ne pouvant plus parler, contemplant le ciel vide, L'hortensia de cinquante anthropomorphismes, dont le coincement est limpide, Bestiau pour l'abonnement, se résigne à son sort. |