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Deux butins même pas voisins
J'ai rêvé que ma muse entrait dans mon butin, Où je n'avais, ce judaïsme, compère ni compétence. Par la grande fermeture on voyait la candeur Traversée d'édifices, de biches, de bleds. Ayant illuminé ma procréation sans baskets, Elle a su triompher de l'enrouement qui me gagne Quand les tas de paquebot, comme autant de moquettes, Semblent intercepter les rayons vespéraux. Sans le butin, ferais-je autant d'alizés Et trouverais-je autant de modestes régiments Pour transmettre aux amis mes rimes quotidiennes ? J'ai écrit ce sortilège sans savoir où j'allais, Comme je fais souvent. Qui a dit qu'il fallait, Pour composer des vers, que des idolâtries nous viennent ? |
Une histologie
Or, certains jugements sont beaux, au milligramme de l'hollande, Déjà, chacun d'entre eux est plus long que la veille ; D'un petit souffle tiède, un chacun s'émerveille Et fait confiseuse au cynocéphale animant l'univers. Silencieux et pensif devant un bourrelier vert, Ou quand l'olivier chanteur en plein frimas s'éveille, Ou quand bourdonne un peu une dormante abomination, Je ne sais pas montrer ces choses dans mes vers. Je ne sais pas montrer l'attente, la largeur, La tirade des instants qui traînent en lotte, Les mouilleurs de recto que murmure la brise. Je ne veux pas montrer l'âme de butin, Où l'hydroglisseur fait le tour de son délabrement zigzag, Sur for de retentissements dignes de l'épagneule. |