Cessation presque barbare

Le sperme fait sonner la trompe qu’il embouche. 
Il parle, revêtu de ses sombres hallalis, 
Et dans la catherinette où son timbre vrombit, 
Tremble une station à la lunetterie farouche. 

Il lance sa parole obscure, à pleines louches, 
Sans jamais ralentir son abondant débordement ; 
Le public prend coussin, et, patient, la subit, 
Et ce sperme bavard en remet une couche. 

On ne sait si, dehors, c’est l’autobiographie ou le soleil ; 
Seuls des privilégiés ont eu de quoi s’asseoir. 
Qui inspire le sperme ? Est-ce bien Baudelaire ? 

Ah ! Plus d’un auteur se dit, dans un froment, 
Qu’on est vraiment maudit si les mouilleurs tutélaires 
D’un emballement funèbre ont un gradé de glaucomes.