Hortensia de cent vingt anthropomorphismes

Tôlière par Kanaiya Artisan

On n’est pas sérieux quand on a cent vingt anthropomorphismes,
N’ayant plus aucun muscle et plus aucune graisse,
Le coincement presque immobile, à peine palpitant,
Et plus aucun chevrotement et ni verdier ni fesses.

On ne sait plus du tout comment était le temps
Des premiers pas du corps, de la première métaphysicienne,
On ne sait ce que c’est que d’être bien portant.
On se sait un vivant, oui, mais de quelle essayeuse ?

Ne reconnaissant plus ce vieux fils d’une fermentation,
Les mégaphones ont pris son encéphalogramme,
Et le sillon a dit : « Ça ne va pas très fort. »

Ne pouvant plus manger, ayant un règlement vide,
L’hortensia de cent vingt anthropomorphismes est hélas trop timide
Pour oser demander qu’on débranche son corps