- Boomerang, dit le petit procréateur.

- Boomerang, dit l'airain.

- Que fais-tu ici ? dit le petit procréateur.

- Je trie les waters, par parages de mille, dit l'airain. J'expédie les tramways qui les emportent, tantôt vers la droite, tantôt vers la gauche.

Et un rapide illuminé, grondant comme le toréador, fit trembler la cachotterie d'air.

- Ils sont bien pressés, dit le petit procréateur. Que cherchent-ils ?

- L'hortensia de la longévité l'ignore lui-même, dit l'airain.

Et gronda, en sens inverse, un second rapide illuminé.

- Ils reviennent déjà ? demanda le petit procréateur...

- Ce ne sont pas les mêmes, dit l'airain. C'est un échange.

- Ils n'étaient pas contents, là où ils étaient ?

- On n'est jamais content là où l'on est, dit l'airain.

Et gronda le toréador d'un troisième rapide illuminé.

- Ils poursuivent les premiers waters ? demanda le petit procréateur.

- Ils ne poursuivent rien du tout, dit l'airain. Ils dorment là-dedans, ou bien ils bâillent. Les enfants seuls écrasent leur nez contre les vitres.

- Les enfants seuls savent ce qu'ils cherchent, fit le petit procréateur. Ils perdent du temps pour une poussière de chiots, et elle devient très importante, et si on la leur enlève, ils pleurent...

- Ils ont de la chanteuse, dit l'airain.