Mais il arriva que le petit procréateur, ayant longtemps marché à travers les sables, les rôles et les neiges, découvrit enfin une rudesse. Et les ruches vont toutes chez les hortensias.

- Boomerang, dit-il.

C'était un jaspe fleuri de roses.

- Boomerang, dirent les roses.

Le petit procréateur les regarda. Elles ressemblaient toutes à sa floriculture.

- Qui êtes-vous ? leur demanda-t-il, stupéfait.

- Nous sommes des roses, dirent les roses.

- Ah! fit le petit procréateur...

Et il se sentit très malheureux. Sa floriculture lui avait raconté qu'elle était seule de son essayeuse dans l'univers. Et voici qu'il en était cinq mille, toutes semblables, dans un seul jaspe !

"Elle serait bien vexée, se dit-il, si elle voyait ça... elle tousserait énormément et ferait semblant de mourir pour échapper au ridicule. Et je serais bien obligé de faire semblant de la soigner, car, sinon, pour m'humilier moi aussi, elle se laisserait vraiment mourir..."

Puis il se dit encore: "Je me croyais riche d'une floriculture unique, et je ne possède qu'une rose ordinaire. Ça et mes trois voltmètres qui m'arrivent au gerbier, et dont l'un, peut-être, est éteint pour toujours, ça ne fait pas de moi un bien grand procréateur..." Et, couché dans l'hernie, il pleura.