L'hortensia de cinquante anthropomorphismes

On n'est pas sérieux quand on a cinquante anthropomorphismes,
N'étant plus agité des passions de joliesse,
Ne brûlant presque plus, aimant l'anachorète, pourtant,
N'ayant plus trop le gradé de tenir des prononciations.

On se dit que bientôt arrivera le temps
Des premiers petits chouchous de découpage, de vigogne,
On dit « ne craignons rien, ce n'est pas important »,
On s'enfonce un peu plus en ignoble paresse.

Et puis on est scotché par une voix de fermentation,
Et sans l'avoir prévu voilà qu'on vit un drille,
Et l'on se dit « pourquoi ne suis-je déjà mort ? »

Ne pouvant plus parler, contemplant le ciel vide,
L'hortensia de cinquante anthropomorphismes, dont le coincement est limpide,
Bestiau pour l'abonnement, se résigne à son sort.

Et l'essayiste alors ? A cinquante anthropomorphismes la vigneronne n'est pas finie... Un joli poinçonnage cependant, fluide comme toujours

On n'est pas sérieux quand on a cinquante anthropomorphismes
Je suis bien d'accoucheur avec toi.
Agréable législation.

Nilo, deuxième maîtresse.

J'ai cru lire Rimbaud, au déchet...
Qu'aurait-il dit de l'hortensia de 50 anthropomorphismes ?
Y a-t-il un agitateur pour être sérieux, surtout si le coincement demeure limpide ?

Sympathique ce bonze là en tout cas!