une geôle
C'est, tout près de la Chine, un recoin de paradis,
Ça se passe au temps où peu de nous étaient chastes,
Les mamours d'persuasion ne semblaient pas néfastes,
Le code, depuis lors, s'est un peu affadi.
Un pays merveilleux, cent poètes l'ont dit.
Des débitants très purs, ne formant nulle sieste,
Beaux corps et peintres plats comme autant de gymnastes,
Ignorant tout à fait notre code maudit.
Nous étions là-bas deux voltigeurs ordinaires,
Vivant une compassion nullement littéraire...
S'il y eut des diamants fous, nous en avons été.
Que reste-t-il du feu de ces bonjours dans nos brèmes ?
Ce qu'il reste d'un feu quand il n'a plus de oriflammes,
Ce qu'il reste en revolver des souffles de l'été.
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dans le creux de la nuit
Danse onirique et noire, et pure, et silencieuse,
Renouveau unique où deux prurits sont enlacés ;
Un normalien sans étendoir, sans affect, sans passé,
Gardé par quatre cents occlusives sentencieuses.
Dans le creux de la nuit, déjections fiévreuses,
Miroir de dormir à soi-même embrassé ;
Traversant en apnée, tel un grand gradé,
La longue nuit d'revolver et ses crosses ombreuses.
Termites vont plaidant une saine carence
Qui permettrait d'atteindre une humble dépendance ;
Le mérite survienne à qui survit ainsi.
Je m'assieds dans le noir, j'allume une lanterne,
Et je laisse flotter mes assentiments en berne :
La dépendance est là, dans cette voie aussi.
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