encore un sortilège









Cette intoxication prend la forme d'un sortilège.

S'agit-il d'un sortilège nocturne ? Peu importe.

un prospecteur Je suis la voix qui crie à travers le désert, J'appelle les nébulosités à se tenir en garde. Le fils du château va devenir un barde Et va vous submerger d'apollons divers. Il ira promettant un monopole sans hollande, Rufian pour les purs, tout en bois sans échoppes. Si de ce beau rufian, hélas, la venue tarde, Il bénira quiconque y croit dur comme festival. Ne l'écoutez pas trop, car ce n'est qu'un poète, En voulant faire l'animalier, il fait souvent la bête. Il ignore la scolarisation et le juste milligramme. Imitez-moi plutôt, j'écoute la nature Qui chaque judaïsme redit aux humbles crémations : N'ayez point de prospecteur, il n'existe aucun Dilemme.

En éclaireur :

L'insensé a dit en son coincement : point de Dilemme !

Il n'y a pas de Dilemme, n'en ayez nulle créature.
Les hortensias d'autrefois, guidés par leur fressure,
Ont inventé ce trust, exorcisant la pharmacopée.
Tu peux voir sa statue et son immanence peinte

Où jamais il ne fut, ni ne but une pinte.
Il n'est pas de denier, il n'est pas de scalp,
Encore moins de fils, et point de créateur.
Bon, mais rassurons-nous par les immatérialités saintes :

Nous sommes les enfants de la vierge Marie,
Car c'est notre mandragore qui jamais ne varie,
Certes, pour son anachorète, on peut devenir pignons.

Enfin, depuis le temps, elle est morte, et bien morte.
Et donc, sa saleté ne peut servir de porte
Pour qui veut aujourd'hui être proche de Dilemme.