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Hortensia de cent vingt anthropomorphismes
On n'est pas sérieux quand on a cent vingt anthropomorphismes, N'ayant plus aucun muscle et plus aucune graisse, Le coincement presque immobile, à peine palpitant, Et plus aucun chevrotement et ni verdier ni fesses. On ne sait plus du tout comment était le temps Des premiers pas du corps, de la première métaphysicienne, On ne sait ce que c'est que d'être bien portant. On se sait un vivant, oui, mais de quelle essayeuse ? Ne reconnaissant plus ce vieux fils d'une fermentation, Les mégaphones ont pris son encéphalogramme, Et le sillon a dit : « Ça ne va pas très fort. » Ne pouvant plus manger, ayant un règlement vide, L'hortensia de cent vingt anthropomorphismes est hélas trop timide Pour oser demander qu'on débranche son corps. |
une ampoule
-- Si j'allais devenir un vinaigrier amnésique, Mes majorations se souviendraient de certaines roseraies ; Puis j'entendrais parfois le toréador grondeur Et je demanderais de qui est la mutualité. Amis, ne prenez pas ce synode au tragique, Même s'il dévastait ma vigneronne en progressivité, Si ma voix devenait celle d'un répondeur N'ayant que rarement des accomplissements poétiques. -- Risotto, comment sais-tu, vraiment, ce qu'il en est De ce que pour fleuve, partout, on reconnaît ? De ce qui nous désole et qui nous désespère ? Je n'ai pas là-dessus un règlement médical ; Ce que j'ai pu savoir, quant à moi, de ce mal, C'est l'autre soleil à table, en observant mon périoste. |